нет. это, ещё не мороз, но уже холода,
на небе бездонном, бледная тень луны,
в ней, лишь иней, осевший тенью на проводах,
где избранные контакты удалены.

нет. это, ещё не зима, просто ноябрь уже,
клич улетающих птиц далеко на юг,
их чувства в осколки разбиты на вираже
ядом шипенья гремучих глухих гадюк.

нет. это ещё не конец, только начало дна.
умер король, но да здравствует новый царь.
а участь шута, по любому предрешена,
всё повторится, как было когда-то встарь.
… показать весь текст …

— Тебе есть кого обнять? Но не такие объятия, когда просто обнимают рукой. А такие, когда сплетаются руки… ноги… Всё. Когда от тебя торчит только одна макушка. Когда так крепко обнимают, со спины… что кажется по венам бежит не кровь, а экстази и хочется ещё и ещё… Как будто ты превращаешься в ТЫ — целый маленький мир, который нужно бережно держать и оберегать от всех. Когда любимый мужчина шепчет на ушко «Сладких снов, родная». Это вам не сюси-пуси… Это и есть счастье. И у каждого оно своё, да, несомненно, каждый находит в этом невесомом благоухающем «счастье!» что-то родное и близкое только ему… им… одним.
И я скажу тебе, что счастье — это объятия. Особенно мокрой осенью. Так что утри сопли и улыбнись, слышишь? Ты обязательно будешь засыпать в объятьях.

Везёт автобус грусть мою куда-то,
И не свожу я с мокрых окон глаз,
Вздыхаю, озираясь, виновато,
Признаться стыдно, думаю о вас…
В раствор осенней грязной акварели
Макаю кисть своей больной души,
Как беззаботно птицы полетели,
А я пытаюсь мысли заглушить.
Автобус мчится, мчится, мчится, мчится…
В салоне заиграл осенний джаз.
Пусть ничего уже не повторится,
Простите, что я думаю о вас…

Я напишу тебе блюз,
я подарю тебе свет.
Может, однажды приснюсь
и задержусь в твоем сне.
Тая от близости губ,
запоминаю их вкус.
Терпкость добавлю в строку
и допишу свой блюз.

.
Косматый ветер за окном,
Шныряя в ржавчине осенней,
Шуршит своим веретеном —
Нет ни покоя, ни спасенья.

То, затаившись, словно вор,
Крадет у лип продрогших платья,
То шелестящий ткёт ковёр
Меланжем листьев на асфальте.

То вдруг, настроив нивелир,
В песочницах сметает замки,
То гонит вдоль бетонных плит
… показать весь текст …

да будет все время так и осенний вечер
разбавит вчерашнюю грусть проливным дождем
сентябрьский южный сплин вновь обнимет плечи
и каждый из нас останется при своем.

В людном городе скрыться гораздо проще
от заезженных мыслей, затертых слов.
Бесконечностью дождь за окном полощет,
заливая границы первооснов.
Горизонт скроет ночь, расстелив рассветы,
затеряется в памяти лучший сон
там, куда нам с тобой не достать билетов,
от чего ты теперь навсегда спасен.

В этом белом конверте мои невесомые сны,
что когда-то не сбылись и в памяти затерялись.
В бесконечном полете негаснущей тишины
не находит душа моя сонный покой и усталость.
В том просторном конверте останется место мечтам
недописанным строчкам, невысказанным глаголам,
неудачной конструкции рухнувшего моста
между нашими жизнями где-то на грани фола.

от меня не останется ничего,
лишь осенних дождей кружевная грусть,
на холодном песке вязь сплошных кругов,
нарисованных ветром, сменившим курс,
откровенностью меченные стихи,
обреченные кануть в забвенье лет,
неслучайно пропущенные звонки,
парабеллум заряженный на столе…

05. 05. 14.

ты мне не снишься больше, не приходишь
ночами полнолунными подчас.
в полифонии сумрачных мелодий
уже не зазвучит знакомый джаз.
ласкает струны холодом бессониц
бессмысленность сгорающих ночей.
и где-то за стеной надрывно стонет
печаль души моей, виолончель.

— Что же ещё у нас осталось? — спросил я.
— Яблоки на деревьях, золотой октябрь и наши мечты, — ответила она.

ей без него не дышится, не поется, слепо глазам от слез за глухой стеной. где-то в другой вселенной светло от солнца, только она довольствуется луной. в каждой строке acapellа мотивы ветра, небо в дождливых тучах, туманный смог. это ее стихия и в тех рассветах солнце не появляется на порог…

Осенний джаз звучит в шуршанье листьев,
парфюмами дождя так пахнет за окном.
Укутаюсь я в плед из тёплых мыслей,
и вспомню дивный сон, в котором мы вдвоём.

это просто смена календарей
так бывает и это не повод ждать
уходящих в вечность последних дней
тающих мгновений чтоб загадать
всё что может сбыться в любой момент
было бы желание и мастерство
никаких чудес в этой жизни нет
я молчу про сказки и волшебство

Copyright: Осенний Джаз

И толку из того, что я пишу
тебе стихи или другую ересь.
Не вижу смысла в этом, не надеюсь,
но как ни странно, я ещё дышу
и буду продолжать, назло всему,
пусть вопреки желанию и воле,
порой с рассудком или с сердцем споря,
доказывая что-то… Ни к чему
мой мутный бред, вся эта ерунда.
Забей, ведь это просто чувства,
к тому же, не твои. Пусть будет пусто.
Забудь о том, что было.
Навсегда.

ни писем не пишется, ни стихов,
молчит вдохновение днем и ночью.
спят мысли, укрывшись потоком слов.
на лист белоснежный огромный прочерк
слетает невольно с карандаша
бескрылою птицей в ночи бескрайней.
и рифмы привычно не мельтешат,
игрой восхищая и светом граней.

20.09.15.

На «до» и на «до-диез» разделяем жизни,
реальностью отравившись, сложив крыла,
потеряны цели и нет никакого смысла
теряться друг в друге, мечту разбивая в хлам.
Дорога в один конец перекрыла планы
начало пути предвещало иной исход.
разрыв мезальянса не кажется больше странным,
к тому же, у жизни на взлете другой эпизод.

На белый танец осень пригласила,
Кружа с листвою жизни вечный вальс,
Ей отказать, увы, никто не в силах
Нам вопреки, она уносит нас…

Года скрипят, как будто проржавели,
К концу уже шестой десяток мчит,
Там все надежды мимо пролетели,
Там я друзьями юности забыт.

Спускаясь вверх, я поднимаюсь выше,
Все относительно, как декаданс,
Танцует осень, улетает крыша,
Прекрасность сумасшествий словно транс.
… показать весь текст …

парализованность души, утрата веры и надежд…

и память, всё запорошив, прикроет созданную брешь. на оголенность проводов опустится туманность рифм, но струны, скованные льдом, уже не вспомнят тот мотив…

10.05.15.

…куда нибудь сбежать из этих стен, от мыслей, от потери высоты, стереть из мнемы про’житого тень, захлопнуть двери, спутать все следы, войти в любую вечность наугад, укрыться россыпью серебряных дождей, сменить на подлинное жалкий суррогат, оставшись в бесконечности ничьей…

11.05.15.